pri, estaba leyendo y lei esta frase que se ajusta a lo que yo llamo puente... se acerca tanto a lo que siento cuando voy caminando con alguien que comparte estos mismos codigos, y que en ese silencio no hay incomodidad ni ansiedad, sino tranquilidad y paz.
asique esto va para vos:
"es asi como me gusta, cuando se anda sin sentir ya la necesidad de hablar. como si fueramos animales que nos comunicamos por telepatia silenciosa."
y es asi, que a veces me gustaria sacarme las envestiduras de ser humano y ser un poco mas animal, andar sobre la tierra olfateando, entendiendo que la unica casa es la naturaleza. que de ella dependemos y dependeremos.
el cemento atociga las ideas, es por eso que el verde cura.
(empece este post queriendo escribirte solamente el quote, pero me cope mal)
"hasta el mar siempre"
-de parte de un paraguas o un cuaderno en busca de palabras
hasta lué pricu

martina are you at home?

quería contarte que tengo un cuaderno paraneado. Sí, fue víctima de un caudal de palabras emanadas del río paraguay. Y paraguay ahí pri, tan cerca y tan poco tangible. Yo estiraba un dedo y podía contornear sus edificios.
Y hablo de paraguay como una persona, yo la quería tocar, quería ver si la podía sentir.
¿Y sabés que sentí?


Dolor mucho dolor. Pero tarde años (en realidad pasaron sólo dos meses, pero en el tiempo subjetivo corrieron años, y yo corrí con ellos, ni siquiera a la par, corrí detrás de ellos) en darme cuenta que el que tenía dolor era mi dedo, y consecuentemente yo.

¿Porqué no planeamos cuando todavía había tiempo? ¿Porqué deslicé los dedos sobre aquella superficie polvorienta, negando el tiempo, negando el polvo mismo? ¿Es que acaso yo seguía pensando que las personas no son como cualquier cosa que habita en este mundo? Claro que me equivocaba, si dejo en reposo a un libro por añares, cuando lo recoja me voy a encontrar que el tiempo lo tiñó de una hermosa polvoreada aunque sus corroídas hojas amarillas sigan siendo, en esencia, tal como creía haberlas dejado. Las personas en ese sentido, se asemejan a los objetos. Uno no puede cerrar la puerta de entrada, para abrirla un lustro después, esperando encontrarse con la misma persona. El tiempo, como un ácido, se apropió de la cara de aquella. Se trepó como una enredadera, y aquellos ojos, los cuales creías esencia, parecen haberse fundido en una olla, habiéndose amalgamado con un poco de hierro y otro poco de zinc y acero. Y ahí te ves, en un espejo opaco, en el que apenas notas tu sombra, impenetrable a tus ojos.

Y ahí pienso... ¿porqué niego el polvo?

paso a paso
pasito a pasito
te busco
estoy en el puente
leyendo a benedetti
YA SABES: NO TE SALVES.

Ojalá que las hojas
no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas
convertir en cristal
ojalá que la lluvia
deje de ser milagro
que baja por tu cuerpo
ojalá que la luna pueda salir sin ti
ojalá que la tierra no te bese los pasos
ojalá se te acabe la mirada constante
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto
una luz cegadora
un disparo de nieve
ojalá por lo menos
que me lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre
en todos los segundos
en todas las visiones.

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no de gritos que caigan en mi espalda
ojalá que tu nombre se le olvide a esta voz
ojalá las paredes no retengan tu ruido
de camino cansado
ojalá que el deseo se vaya tras de ti
a tu viejo gobierno de difuntos y flores
ojalá se te acabe la mirada constante
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto
una luz cegadora
un disparo de nieve
ojalá por lo menos
que me lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre
en todos los segundos
en todas las visiones.

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá pase algo que te borre de pronto
una luz cegadora
un disparo de nieve
ojalá por lo menos
que me lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre
en todos los segundos
en todas las visiones.

Ojalá que no pueda, tocarte ni en canciones.




(es inconmensurable la hermosura de este poema, esta canción, lo que sea)

No me sale escribir, los dedos se desplizan como nieve en un patín, o en en una patineta Martineta!, esas que están por el centro. Los chicos vuelan, y están en el barrio de las columnas, que es tan frío, que me dan ganas de darle un abracito, y decirle el sol sale a la mañana ahí cerquita del río, tal vez si te estirás un poco te pega en la cara - en tu cara de columna- y vas a ser un poquito menos gris.
Cuando voy en colectivo por allá no es que no las quiero ver, a ustedes tan altas e imponentes en su barrio característico, es que el metal del vehículo volador ese no me deja verlas. Tal vez me quiera proteger (los colectivos me quieren proteger), andá a saber de qué, pero el colectivo es lo único que me entiende, sabe de mí, por eso siempre que me subo me está esperando el último asiento a la izquierda. (Flor, vení)
Dejá de hablarme que estoy viajando de un lugar cuerdo, a otro cuerdo. No quiero interferencias en mi cerebro, ah y a veces siento el calor del motor, y es acogedor.
Qué rápido se marchitan las hojas, casi tanto como una flor, pero el pecho se arruga y se encoge, no me tengas miedo, yo me encojo igual que vos cuando alguien me ve. Chau hojita, te tiro, total, a las dos cuadras nuevamente encuentro semejante belleza bajo mis pies, y seguís siendo la misma..